* * *

 

Пускай из-под пальцев Ваших зажжётся музыка цветами,

Которых нет в радуге, а сердцу нарисуют они узор,

Чтоб, как с композитором, Бог с Вами завёл разговор,

Будьте такой, какой видеть себя захотите Вы сами.

 

Пусть классика с модернизмом вечно так парят над Вами;

Как взлёт мысли и бездна дух окрыляют с вершин скалистых гор,

Так же и Вы запишите, о чем поёт в Вашей душе хор

Чувств, что несётся ночью в медитации над городами.

 

Вы крыльям порадуйтесь, будто восторженный нежный ребёнок,

Пускай панорама созвездий Вам укажет Ваш путь,

Вы поверьте лишь, что Ваш Божий дар так романтичен и тонок,

 

Как рисунок стиха. То в музыке свет. Ему нельзя уснуть.

Госпожа, поймите, нынче лебедь — и гадкий утёнок.

Вы же профессионал. Верьте в себя. Дышите в полную грудь.

 

 

 

 

* * *

 

Спускаются, так закрываются, горящие цветáми, осенние

Вечерá.

И остывают зá день нагретые крыши.

На город не ложится звёздный покой.

Всегда летит Завтра на смену Вчера,

Не простятся даже пусть солнце с луной.

 

Спускаются, потом закрываются тысячи горящих

Эпох.

Человек? — Он всё рисует свой первобытный

Абстрактный сюжет —

В разноцветной улыбке:

В сознаньи опрáвданный вздох

Всесильного — «ДА»,

Но и мудрого «НЕТ».