Александр Кирияцкий     

 

       Чей гонор?

 

Под гитарку Санджара пляши,

Компилятор ташкентской глуши,

Грищенко, заглушает твой гвАл-вся

Вселенная... – "Гришка, не вши,

Культы чешутся", – прыщ отозвался.

 

Что стихом своим жрал я народ

От старух до детей, идиот,

Лишь как ты, написал бы в печали

Обо мне, и пустил в переплёт,

С головы чтоб до ног оплевали.

 

Я поверил, что ты осознал,

Думал, понял, умишком сколь мал,

Что проснулась в убожестве совесть,

Но в замкнувшемся прежний нахал,

Та же зависть, досада и горесть.

 

Мои мысли ворует твой бред,

В оперном театре мой, право, дед

Свою оперу ставил с либретто

Сорок лет. Твоего деда нет!

Но где он? Свет пока без ответа.

 

"Мальчик гибнет" – Кайдани Эльдар,

Ты украл Атлантиды пожар

Из моей диссертации, гнида,

Про Голохвастова!.. Пар

Зря пускаешь для пышного вида,

 

Не спасёшь свой гнилой плагиат,

Обливаешь помоями, гад,

Мои мысли да творчество рьяно,

Без фамилии, мол, не горбат

Образ мой под клеймом "графомана".

 

Самовлюблённый, глупый индюк,

Чтивший признанных миром гадюк,

Подожди года два, мы поспорим,

Знай, из Страсбурга брошу на крюк

Гонор твой я признания морем.

 

Ты – графоман, ничтожнейший гном,

От меня, докторанта, жди гром

Защищающих честь мою в мире,

И тогда ты укатишь в дурдом,

Коль нужны тебе на-ноги гири.

EXIT   NEXT